就在这时，李桂珍找孩子的声音由远及近。她转过墙角，正撞见这“其乐融融”的一幕——婆婆泪流满面，女儿手里捏着那朵刺眼的红月季，还仰着小脸。那声稚嫩的“奶奶”似乎还在空气中回荡。李桂珍脸上的血色瞬间褪得干干净净，如同骤然降临的寒霜。她几步冲上前，一把抱起囡囡，动作带着一种不容置疑的决绝，自始至终，没有看泪流满面的赵老太一眼。她抱着孩子转身就走，脊背挺得笔直僵硬。
然而，那朵被囡囡紧紧攥在手里的月季花，花瓣鲜红欲滴，在阳光下闪烁着奇异的光泽。它没有被丢弃，被小主人一路牢牢抓着，带回了那个始终对老屋紧闭大门的家。鲜红的花瓣，像一滴凝固的血，也像一粒微弱的火种，在懵懂的孩童手中，无声地传递着某种无法被彻底掐断的讯息。
人心并非顽石。再深的刻痕，也经不住三十年风霜雨雪的消磨。当年那口咽不下的气，那桩辨不清的理，早已在时光深处发酵、沉淀。纵使无法全然消解，又何必让这沉重的枷锁，再套上下一代稚嫩的肩膀？孩子们像春天新发的苗，他们天然地需要阳光雨露，需要知道滋养自己的根脉扎在何方，有权拥抱那份与生俱来的、血脉相连的暖意。
院门口，赵老太依旧坐在那张磨亮了的小板凳上，目光投向空茫的远方。老槐树巨大的影子缓缓移动，如同光阴沉重的脚步。囡囡那一声脆生生的“奶奶”，像投入深潭的石子，激起的涟漪早已散去，水面重归沉寂，只余下更深的空旷和寒凉。她布满老年斑的手无意识地摩挲着粗糙的板凳边缘，那上面似乎还残留着一点点，来自陌生小孙女指尖的、转瞬即逝的暖意。
院墙根下，那几丛月季依旧开着。最顶端那朵最大最红的，昨日被摘走了，留下一个突兀的空缺。旁边新绽开的一朵小花苞，在微风里怯生生地摇曳着，那么小，那么嫩，花瓣边缘还带着一丝未褪尽的青涩。
寒霜终年不化的屋檐下，那点稚嫩的新红，仿佛在无声地叩问着紧闭的门扉。
日子依旧不紧不慢地过着。这日，赵老汉突然病倒了，病情来势汹汹，卧床不起。消息传开，赵家上下都乱了套。赵建国心急如焚，几次想让李桂珍带着孩子去看看老爷子，可话到嘴边又咽下。
李桂珍心里也不是滋味，这些年的隔阂虽深，但看着病床上奄奄一息的公公，她的心也软了几分。犹豫再三，她终于松口，带着囡囡去了老屋。